Mikail suspirou fundo. Havia trabalhado o dia todo
juntando lenha para os velhos estalajadeiros. Chegara na cidade ao
amanhecer sem dinheiro algum para pagar sequer um prato de comida,
quanto mais um quarto para uma noite e... ah!, ele precisava (muito)
descansar de verdade. Logo, oferecera-se para cumprir algum trabalho,
qualquer trabalho, que a pequena estalagem da cidade considerasse
como válido para, ao menos, uma pernoite e um prato de comida.
Os proprietários eram um casal de idosos, cujo o velho
tinha de buscar relativamente longe a lenha para o inverno que se
aproximava. Mesmo desconfiados, aceitaram a proposta, desde que ele
realmente trabalhasse primeiro, para depois ser “pago”. No fim
das contas, a velha lhe levara meio pão, um quarto de queijo e uma
fatia grossa de pernil logo depois do meio dia; e o velho lhe chamara
para dentro antes do pôr-do-sol, resmungando que ele empilharia o
bosque todo no pequeno estábulo se não parasse logo.
Na chegada, eles haviam ficado – à pedido de Mikail,
e com prazer dos velhos – com sua espada e seus outros poucos
pertences, exceto o machado de pedra. Agora, a machadinha rustica
estava em sua cintura, camuflada pelo longo colete de couro que –
assim como a calça, ambos que ele mesmo fizera – os velhos lhe
pediram para vestir. O que foi muito bom – estar vestido sem as
peles soltas, e com uma arma pequena –, assim, ele passara
despercebido quando o bando entrou.
Chegaram chutando a porta e entraram falando alto e
rindo. Mikail já não foi com a cara deles na chegada, eram
espaçosos demais. De qualquer forma, quando olhou para o velho,
sentiu que realmente tinha motivos para não morrer de amores por
eles. O estalajadeiro tinha um olhar de pavor para os homens, e um
que implorava por ajuda para o homem que lhe prestara ajuda com as
lenhas.
Eram cinco, ao todo. Os homens eram grandes demais, com
pelos demais, fedorentos demais... E mal-educados demais. Chutaram
bancos vazios e derrubaram quem não levantou a tempo das cadeiras.
Um deles arrotou alto, enquanto o homem à frente do grupo bateu
forte o punho fechado contra o tampo do balcão.
- Uma cerveja – urrou, com um sorriso irônico, mexendo
com a outra mão – e todas as moedas, por favor – e puxou uma
adaga... que não chegou a apontar para o velho.
Um som parecido com o
do punho do homenzarrão impediu que ele ameaçasse o estalajadeiro.
O grupo de assaltantes virou-se todo – assim como Mikail, o velho,
e as pessoas que não fugiram ainda
– e viram... Na mesa mais às sombras, estivera sentado alguém
que, antes não fora visto, e agora estava em
cima da
mesa, apontando uma espada para o invasor mais próximo.
O bando começou a rir, e rir alto. A espada apontada
para eles era curta... tão curta quanto a estatura do desafiante.
Mikail, por outro lado, não viu a menor graça, mas uma boa
oportunidade. Desferiu um golpe certeiro com o lado arredondado da
pedra de seu machado contra o queixo o líder. Outro “som de
punho”, e quem ainda estava no salão pode ver o homem
desequilibrar-se, o corpo pender para trás quando a cabeça foi
jogada para cima, e dar dois ou três passos em falso para trás.
O homenzinho em cima da mesa saltou para o meio da
pequena taberna, a espada em punho apontada para o grupo. Mikail não
pode observar direito, estava ocupado demais defendendo-se e atacando
três dos homens, mas estava certo de que o baixinho se saia bem. Era
visível que manejava bem a espada.
Já não havia mais clientes. O velho estava abaixado
atrás de seu balcão, a velha atrás da porta. Ambos espiando, ambos
apavorados.
O som de metal batendo – ricocheteando? – era alto,
mas não o único. Havia os sons secos contra a madeira dos passos de
todos, e das quedas por cima das cadeiras e mesas. Da mesma forma,
havia os constantes sons como os de tapas, sempre que Mikail ou o
espadachim acertavam os bandoleiros. O bando atacava com as lâminas
de suas adagas e espadas curtas – armas longas seria uma
desvantagem, em um local tão pequeno e tumultuado –, tentando
cortar, rasgar e sangrar seus oponentes. A dupla, por outro lado,
não: Mikail atacava com seu machado como se ele fosse uma clava,
ignorando a lâmina por completo, e o pequenino batia com o lado da
lâmina e o cabo da espada; era consideravelmente mais demorado, por
outro lado nenhum dos dois mataria sem necessidade.
E, por incrível que parecesse, não era necessário. Os
homens estavam em maior número, e eram muito mais fortes, mas eram
lentos, e seu tamanho não lhes permitia mover-se adequadamente em um
lugar de teto “tão baixo”. O espadachim desviava-se com
facilidade dos golpes desferidos contra ele, pulando para os lados,
abaixando-se e rolando por demais das mesas e das pernas, atacando
sempre por um lado indefeso. Mesmo os dois que lhe enfrentavam eram
pário para seus rápidos evasão e contra-ataque. Mikail não ficava
longe da vantagem, e mesmo não sendo possível desviar da maioria
dos ataques, conseguiu tirar vantagem da quantidade de inimigos que
lhe atacavam, já que dois só podiam atacar de uma vez, e suas
lâminas geralmente se cruzavam.
O homenzinho gritava, alegre, atacando e desviando. O
combate lhe era prazeroso. Mikail, por outro lado, não se sentia
bem. Conflitos como aquele faziam se sentir como alguém
insignificante: de que adiantava saber lutar quando não se tem
porque?
Mas logo estava acabado. Os homens caíram, um a um, até
sobrar só o “arrotador”. Vendo-se sozinho, este tentou fugir.
Até chegou à porta, correndo, mas só a abriu e um machado de
pedra, arremessado, lhe acertara a nuca.
- Matem! Os matem! Por favor! – gritava o velho, saindo
de trás do balcão. Ele implorava, dizendo que isso só os faria
voltar mais furiosos ainda da próxima vez.
Mikail negou-se à fazê-lo. O pequeno espadachim
também. Mas chegaram ao consenso em amarrar os cinco e levá-los à
pequeníssima praça da cidade. Lá, os moradores decidiram o que
fazer, e fariam o que tivesse que ser feito. Nenhum dos dois falou
enquanto amarravam ou arrastavam os homens pelas ruas pavimentadas
com tijolos de pedra. Mikail olhava aquela urbanização tão
estranha, lembranças de outros tempos que mal passaram, mas já
pareciam tão, tão distantes.
Nem bem cinco anos antes, aquela cidade era um
importante ponto de parada para as tropas do Império e para toda a
sorte de mercadores, fossem para onde fosse (ou praticamente isso).
Durante muito tempo, ela fora totalmente urbana – estalagem,
ferraria, estábulo, mercearia, etc. –, mas já era possível ver
as primeiras tentativas em uma agricultura ou pecuária. Era triste
ver as pessoas desiludidas, assustadas e desnorteadas, alienadas sem
saberem direito porque, vivendo por obrigação da forma que for
possível. A cidade se consumia pelo tempo, já que ou a população
era velha demais para a preservação, ou estava cansada demais da
“roça”. Sem esforço, era possível ver a grama nascendo por
entre as pedras do calçamento, combatida apenas pelo – nem tão –
constante ir e vir das pessoas.
Mikail e o espadachim apenas deixaram os capturados na
praça e retornaram à estalagem, onde foram recebidos pela velha,
que dizia não ter condições de passeios desnecessários – mas
seus olhos revelavam medo, muito medo. Os três se olharam, cada um
achou que os outros dois pareciam acabados; Os sorrisos que trocaram
foram amarelos e sem graça, o que foi engraçado e lhes provocou
risinhos verdadeiros. Aquele dia deveria ser dado por encerrado. O
mais breve possível.
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